Morte do Poeta

Morria o poeta por não haver em si lágrimas e por não encontrar incertezas em seus versos. Morria o poeta por não embriagar-se de amor e por não viver mais de fantasias. Morria o poeta por enfim descobrir-se e por não mais viver da mentira. Morria o poeta por descobrir a realidade e por perder a melancolia. Morria o poeta por descobrir o abraço e por redescobrir a vida. Morria o poeta e com ele a sua poesia. Morria o poeta em troca da sua alegria.

Jackson A.

(Im)perfeição

Não trago em mim grandes formulas da conquista. Não possuo grandes riquezas materiais nem nada do tipo. Não possuo um sorriso perfeito e quase nunca entendo as “filosofias de vida”. Rio das minhas próprias piadas e levo pouco mais de 1 minuto para entender piadas novas. O meu cabelo não é nem de longe o mais bonito e minha voz não soa como melodia. Quase sempre falo demais, grito demais, sorrio demais e acabo deixando escapar meus segredos. Choro com filmes, invento amores que nunca vivi, imagino cenas e crio lembranças que nunca me existiram. Vivo um futuro imprevisível e escrevo cartas sem destinatários. Às vezes falo sozinho e faço promessas que não duram mais que duas horas. Contudo, sou feliz, inteiramente feliz. Com todos os meus defeitos, sorrisos tortos e amores inventados. Com todas as minhas lágrimas e frustrações. Sou feliz com toda minha distração, com toda minha (im)perfeição.

Jackson A.